IRACONDIA

Musa.

2012-01-29T16:53:00.003+01:00

Ti sento scendere

luminosa

goccia dopo goccia

che si posa

ed è carezza

sul mio viso.

E se uno smeraldo

si spezza

tu compari a me intorno

e mi stringi

come laccio

mio continuo, eterno

tuo umido abbraccio.

Tu sola

i miei occhi afferri,

costringi lì,

sollevi,

dove la tua presenza vola,

a offrire

bagnati sollievi.

Del sole, del ghiaccio, del vetro.

2012-01-23T23:15:00.001+01:00

Ed egli trascorreva giorni in mezzo a quel ghiaccio.

Le montagne trasparenti, quelle cime così alte, si avvicinavo sempre più. Sembrava poterle sfiorare da un instante all'altro.

Un rumore, e poi silenzio.

E poi rumore, e ancora silenzio.

Voci.

E di colpo si ritrovò ricoperto da quel ghiaccio, e chiuse gli occhi, quasi al buio per ore, lunghe ore.

Il gelo gli entrò dentro, si impossessò di lui. Non erano solo quelle due goccioline, era forse quasi la sua anima intera a ospitarlo ora.

Sembrò risvegliarsi.

Attorno non c'era nulla. Nessun granello di neve, nessuna lastra di ghiaccio.

Sulla pelle sentì la primavera.

La sentì anche dentro di sé, lì dove il posto era da poco occupato da tutt'altro. E ne soffrì, come se gli stessero tagliando via, strappando, lacerando, un pezzo d'anima.

Riaprì gli occhi. E vide.

Davanti a se, altissime, enormi, meravigliose, si ergevano le montagne trasparenti.

Si alzò in piedi e le guardò.

Il sole, in alto, fortissimo, colpiva quel ghiaccio, rendendolo simile a vetro in cui ci si specchia.

Avvicinò piano la sua mano a quelle montagne.

...e forse non era ghiaccio. No, non era ghiaccio...

...da lontano, forse, poteva sembrare tale. Ma non lo era, no...

Del ghiaccio, del sole, del vetro.

2012-01-21T00:19:00.000+01:00

Ed egli camminava in mezzo a quel ghiaccio.

Lo sentiva addosso a sè, lo sentiva ormai parte di sè. Necessaria, vitale parte di quel cammino, breve o lungo che fosse. Cammino che doveva durare sino a quelle montagne, lì, distante.

Camminando tra salite gelide e stretti sentieri, lo sentì sulla sua pelle, vivo, come se volesse entrargli nelle vene, e lasciò che fosse assorbito piano dalla sua carne.

E quel ghiaccio gli scavò dentro, nel profondo, raggiunse la sua anima, e vi depositò due gocce gemelle.

Le sentì dentro, bruciare come sale sulle ferite, bruciare come prezioso metallo fuso, ed egli decise di custodirle, sempre.

E ormai passavano i giorni e scendevano le notti, ed egli si addormentava in mezzo a quel ghiaccio, e cominciò a sentire parole in mezzo al gelo, sempre più nitide, sempre più chiare.

Fino a che una notte, un attimo prima di spegnere ogni pensiero, di entrare nel sogno, sentì qualcosa sulla sua guancia. Non tre dita, no. Non erano solo tre dita.

Del vetro, del sole, del ghiaccio.

2012-01-17T01:15:00.000+01:00

Ed egli rimaneva fermo nella notte.

Bianchi, leggeri, invisibile fiocchi di neve cadevano dal cielo, a rendere tutto il nero orizzonte macchiato di bianco. Come se le stelle avessero attraversato il grigio delle nuvole, o come se avessero voluto creare una illusione di cielo nero e punti di luce bianca in quel ristretto e buio spazio tra terra e nubi .

I suoi occhi guardavano sempre lì, lontano, davanti a lui, alle cime scintillanti, alle montagne che non sembravano potersi mai sciogliere.

E non sembrava accorgersi dei fuochi che si accendevano lontanissimi dietro di lui, e che creavano ombre, ombre che si allungavano e tentavano di cingerlo, stringerlo. Sapeva che erano li, ma non se ne curava. Troppo lontane quelle ombre. E non c'era nemmeno necessità che una voce lontanissima nel tempo gli ricordasse di quel che era nascosto dietro una porta.

Ed era notte, e ogni cosa attorno a lui era gelida.

Ma lui ascoltava quel ghiaccio che parlava e gli faceva tremare le ossa.

Del sole, del vetro, del ghiaccio.

2012-01-12T15:14:00.001+01:00

Ed egli camminava ancora tra quel ghiaccio.

Aspettava che s'alzasse il vento. Che s'alzasse, silenzioso, a far brillare quelle montagne trasparenti, a rendere quel ghiaccio luminoso, abbagliante, come sterminata immensità di cristalli a scintillare verso il cielo.

Camminava, un passo dopo l'altro.

Poi, impulsivo, prese a correre per qualche metro, a sfondare una delle tante barricate che qualcosa creava tra sè e lui.

Sentì le gambe volare per quei pochi metri. Sentì che stava lasciando qualcosa alle spalle. Sentì che era bello correre su quel ghiaccio. Non corsa, ma piccolo accenno di danza.

E sentì il vento sulla sua pelle.

Lontano, sotto il sole, brillavano le montagne trasparenti.

Quello che aveva attorno era ghiaccio che si scioglieva goccia dopo goccia. Ma lì, distanti, quelle enormi cime scintillanti sembravano impossibili a sciogliersi.

Nel silenzio, nel lungo, lunghissimo silenzio di quelle ore, lanciò il suo sguardo lì distante, a chiedersi di cosa fossero davvero fatte quelle montagne.

Del ghiaccio, del vetro, del sole.

2012-01-09T16:35:00.001+01:00

Ed egli camminava tra strade buie, e tutto attorno era freddo, ma aveva la quiete vicino a sè, l'aveva tenuta impressa nei suoi occhi per lunghi momenti, e quel buio, quelle ore, sembravano dipinte di luce.

Caddero sfere di ghiaccio dal cielo, a infrangersi, prepotenti, dinanzi a lui. A ricordargli, a mostrargli, violente, la loro presenza.

Ma quel ghiaccio, forse, non era il segno immaginato. Forse quel ghiaccio era solo un piccolo, semplice segnale di tutt'altre parole. Se ne accorse dopo, quando ormai era lontano da quel ghiaccio, prima di ritrovarlo. Dopo aver sognato di campi di grano percorsi dal rumore del vento, dopo aver sognato del sole. Dopo aver visto la luna fargli compagnia nel suo cammino.

Del vetro, del ghiaccio, del sole.

2012-01-05T13:20:00.000+01:00

Egli camminava tra sentieri rettilinei, a passi brevi, e disegnavano orme i suoi piedi, orme su un terreno ogni metro più duro, gelido, mentre tutt'attorno l'aria si dipingeva di grigio, e cadevano rari fiocchi bianchi dal cielo.

E tra le mani aveva un libro che sfogliava. Pagine strappate volavano nell'aria fredda. Pagine scritte col suo sangue.

E non era un mago nè un bambino, era semplicemente un uomo, un uomo che si dirigeva verso il ghiaccio.

Le pagine strappate volavano nell'aria fredda, disegnando traiettorie ogni volta diverse, ma pur sempre simili nel loro impennarsi, ora di colpo, ora lentamente, per poi ricadere per terra.

Camminava mentre il gelo si faceva più vicino, meno distante, camminava senza timore.

Le sue orecchie avevano ascoltato i rumori dell'apocalisse nel cielo, i boati della tempesta, avevano prestato attenzione a incantesimi e avevano resistito alle fiamme dell'inferno. Sapeva che nulla di ciò avrebbe sciolto l'enorme ghiaccio a cui si avvicinava.

Una goccia che cade.

Rumore impercettibile

Cercò il fuoco, o il boato, o qualsiasi cosa così eclatante che avesse fatto sciogliere quella prima gocciolina in mezzo al gelo che fino a poco prima si stava formando.

Non c'era nulla.

Cadde una seconda goccia.

Guardò il cielo, cercando segni inspiegabili di fulmini, o raggi luminosi, o stelle che facessero qualcosa di strano.

Nulla.

Attorno, tutto attorno, regnava il silenzio, il sereno, la calma.

La quiete.

Cadde una terza goccia, ghiaccio che si scioglieva.

Ed ebbe paura.

MMXI

2011-12-31T19:31:00.005+01:00

Finisce un anno e ti guardi indietro.

Ho guardato solo in avanti per tutti questi 365 giorni, credendo di non aver costruito nulla di nulla.

Ma ora mi volto, e come un Orfeo al contrario non mi preoccupo di veder scomparire tutto quel che mi seguiva.

Sembrava un anno di nulla, di silenzio, lo è sembrato fino a qualche giorno fa. Invece, a guardarlo così da vicino, è stato un anno zeppo, caotico, denso. Anche troppo.

E' stato l'anno in cui è crollato il paese delle meraviglie, l'anno in cui è comparsa la nebbia, l'anno delle bugie e del silenzio. L'anno in cui sono cadute, immeritatamente, le stelle, e in cui è ricomparsa l'unica -finora- stella danzante a ricordare quel che era stata. L'anno in cui la favola è terminata.

Ma è stato anche l'anno delle due nuove stelline, se fosse esistito ancora il cielo, e l'anno della fine del mostro.

E quando sembrava che tutto ormai fosse giunto a compimento, che fosse esaurito il tempo a disposizione, quando ormai tutti gli elementi, disposti in cerchi, ruotavano ordinatamente in mezzo al caos apparente, è accaduto l'imponderabile. E ogni singolo elemento, ogni certezza, ogni pensiero e ogni enorme o invisibile pezzo della mia anima è ripiombato nel disordine.

Quel che resta è aspettare che i singoli elementi si ridispongano a costruire quella che sarà la loro sequenza. Che sia Caos, profondo e abisso, o che sia il ghiaccio.

SpecchiatA

2011-12-26T19:08:00.001+01:00

Lì dove prima splendeva la quiete ora regna il disordine.

E dov'era silenzio si alza finalmente, glorioso, il vento.

"...il disordine è caos, e solo chi ha il caos dentro di sè può generare una stella danzante. Bisogna però che prima questo disordine prenda forma, diventi abisso, profondo..."

XMAS

2011-12-24T20:40:00.002+01:00

Di parole da scrivere ne avrei tante, ma la voglia è così poca, specie perchè a Natale dovrei essere io per primo più buono. E dovrei far finta di nulla quando leggo e ascolto determinate parole che tentano di dipingere di bianco una realtà che invece è più nera del nero.

In ogni caso è tornata la quiete. Questo significa che non devo più sforzarmi di immaginare suoni e melodie quando leggo alcune parole, e nemmeno dipingere immagini e movimenti. Questo significa che attorno c'è il sereno ora.

E se avessi potuto scegliere un regalo per Natale avrei scelto solo questo.

Egoisticamente, forse, ma perfettamente in coerenza con le mie idee.

A.

2011-12-18T01:22:00.003+01:00

Si, hai proprio ragione.

"Stasera la luna è meravigliosa."

Buonanotte a te.

PS. Non ti agitare. E' una piccola, semplice vendetta per non aver risposto ai miei auguri.

Home

2011-12-17T23:35:00.004+01:00

Primo sabato dopo non so quanti anni passato a casa.

E domani sesto presepe vivente della mia vita, per la seconda volta non più nei panni di San Giuseppe ma solo in borghese, da organizzatore, punto e basta.

Sto bene qui, a casa, da solo.

December is not my pleasure anymore.

2011-12-10T13:09:00.001+01:00

Di poche cose ho certezza, e una di queste è che la mia vita è dipinta dagli angeli e scarabocchiata dal diavolo.

E ogni tanto passa una mano del tempo mortale a cancellare brevi tratti, convinto così di darmi sollievo.

Illuso.

Dubbi

2011-12-02T19:31:00.001+01:00

Mi manca un po' il vecchio cielo, con tutte quelle stelle che si muovevano qui e là.

Il problema è che, anche volendo dimenticare tutto quello che è accaduto questa estate, anche volendo ridimensionare ogni cosa, rimangono numerosi interrogativi su molte stelle.

Davvero tutte le quattro stelline in alto a destra meriterebbero ancora quel posto? O forse una di quelle merita ormai di rientrare nelle otto stelle del passato?

E la nuova stella bianca dove merita di essere messa, a sinistra o a destra? O forse sarebbe così importante da meritarne due, una per ogni lato?

Forse dovrei ricostruire un nuovo cielo, senza dare troppo spazio alle stelle ormai cadute, come una specie di proiezione di quel che sarebbe accaduto se non fosse successo quel che è successo. Dovrei farlo, almeno per le due nuove stelline nere che meritano così tanto che il loro posto sia riconosciuto...

Redirect

2011-12-02T18:58:00.001+01:00

Se siete arrivati a questa pagina probabilmente è perchè avete cercato su google un risultato che rimandava al mio vecchio blog splinder, che ho ormai chiuso.

Tutti i post sono però conservati anche su questo, per cui se siete arrivati qui cercando "INSULTI BARESI" o "ININNA TORA, TESTO E TRADUZIONE", o qualsiasi altra cosa, potete utilizzare la casella "search", nella colonna in basso a destra, per recuperare il post che vi interessa anche su questo nuovo blog.
Ovviamente Google non è ancora riuscito a indicizzare tutti i 400 e passa post che avevo pubblicato, per cui molti non compariranno tra i risultati. In tal caso lasciate un commento qui sotto se la cosa vi interessa molto, e provvederò quanto prima a linkarvi il risultato che vi serve.

Buona ricerca.

Lulu' Delacroix

2011-11-28T15:43:00.001+01:00

Un anno e mezzo fa terminavo di leggere l'ultimo romanzo di Isabella Santacroce, una delle mie scrittrici preferite contemporanee, "Lulù Delacroix".

Lo divorai più che lessi, anche se in molti passi mi sembrava forzata. Fu un bel romanzo, ma non un capolavoro, forse per alcune descrizioni barocche che a volte sfociavano in quadri fin troppo carichi di immagini. Effetto che, voluto o meno, rendeva difficile dipingere davanti agli occhi quel che la scrittrice descriveva.

Ieri notte, per caso, parlando con amici ho ricordato quel romanzo, e da stamattina mi si para in mente l'immagine di Lulù, e delle prime parole che pronuncia nella sua vita, arrabbiata, delusa, disperata:

"Io no u mostlo!"

E mi diventano gli occhi lucidi al ricordo, e mi diventano ancora più lucidi se ripenso al fatto che tu, leggendo quelle pagine che io ti avevo convinto a leggere, mi mandasti un sms con quelle stesse parole, perchè avevano colpito anche te.

Lessi il messaggio come se fosse la tua voce dolce a parlare, e avrei voluto abbracciarti in quel momento, non sai quanto, e forse te lo dissi -non ricordo-, forse ti mandai un messaggio o ti chiamai e ti dissi "no amore mio, tu non sei un mostro, tu sei il mio paese delle meraviglie..."

E tu non sai quanto mi manca tutto ciò. Forse non eri la mia perfezione e sicuramente io non ero la tua.

Però a volte mi manca il tempo passato con te...

Denn alles was entsteht Ist werth daß es zu grunde geht; Drum besser wär’s daß nichts entstünde.

2011-11-26T12:54:00.001+01:00

Dove sono finite le mie parole?

Sono sparite, semplicemente.

Sparite perchè non c'è più voglia di svegliarsi e guardare l'aurora, perchè tanto potrà sorgere autonomamente.

Perchè anche l'unica stella che brilla in cielo sembra che sia coperta da una enorme serie di nuvole, o forse semplicemente la sua luce si sta spegnendo giorno dopo giorno.

E quel che sembra brillare lì vicino è ancora così confuso, da non sembrare ancora luce vera, o un semplice puntino illusorio creato dagli occhi.

Nemmeno l'aver sciolto un altro nodo è riuscito a creare tranquillità, se tutto attorno regnano paradossi e dilemmi, e grigio incontrastato, e la quiete è sempre lontana.

E le parole spariscono, giorno dopo giorno, insensate, inutili ora.

cos'è.

2011-11-21T20:35:00.000+01:00

Per me il paradiso è quel posto in cui suona sempre la musica che desideri senza che nessuno debba dirti "cambia".

E' quel posto in cui c'è sempre qualcuno pronto ad ascoltarti per ore, e che è pronto a parlarti per ore.

In cui non fanno mai male le gambe, e la testa non pensa mai due volte a quello che la bocca sta per dire.

E' quel posto che profuma di stoppaglie di grano bruciate e di fili d'erba tagliata.

In cui non c'è bisogno di voltare lo sguardo.

In cui c'è sempre la sensazione di un leggero filo di vento sulle braccia nude.

E' quel posto in cui non si dice mai "mi ricordo" con la voce rotta dalla malinconia, in cui non esiste il "sarebbe dovuto essere", in cui non esiste nè mattino nè pomeriggio ma solo alba, tramonto e notte fonda.

Per me il paradiso è quel posto in cui è sempre maggio.

Per me il paradiso è quel posto in cui ci sono sempre quattro dita a sfiorarti le gote un attimo prima di addormentarti.

Si torna a casa.

2011-11-18T23:51:00.001+01:00

E così, questa è la mia nuova casa.

Nuova per modo di dire.

E' stato il mio blog da giugno 2005 a ottobre 2005, un periodo troppo breve, ma troppo, troppo importante per la mia vita.

Poi lo lasciai per trasferirmi su splinder, ma non l'ho mai cancellato, nonostante tante volte ci abbia pensato.

Mi chiedevo che senso avesse continuare a conservare le cose scritte qui, soprattutto perchè rileggendole mi vergognavo quasi degli argomenti che trattavo. Musica trance, fesserie, e solo ogni tanto qualcosa di mio, di strettamente personale.

Non l'ho mai cancellato ed eccolo di nuovo qui, dopo più di sei anni, a riaccogliermi.

L'ho ricostruito in questi 3-4 giorni, quasi identico a quello che avevo prima.

E' stato duro dover modificare alcune piccole cose, come il mio stesso nome con cui firmavo i primi post, o l'intestazione del blog. Tutte queste cose erano nato quando c'era qualcuno che guardava una stella, ma quella stella ormai è sparita, quindi...

Insomma, ho riversato sei anni di vita che il mio blog splinder conteneva tutti qui dentro, perchè li custodisca. E ci riverserò non so quanti anni ancora a venire.

Questo è il mio vecchissimo blog, ed è ora il mio nuovo blog.

Bentornato a me.

Dietro la porta.

2011-11-15T01:32:00.000+01:00

E' stato come provare a sollevare qualcosa nel cielo con una catena che sembrava di platino.
In realtà non era null'altro che una serie di anelli di ferro dipinti con una vernice che del platino aveva solo l'apparenza. E quel ferro si è corroso, arrugginito dopo pochissimo, e non è rimasto null'altro che la vernice a mantenere la forma di anelli incatenati.
Forma sparita, lacerata, al primo scossone, mentre la polvere rossa, di ruggine, cadeva per terra, e si dissolveva nell'aria immediatamente.
Ed ora come si può pretendere di provare a sollevare quel qualcosa anche solo per mezzo centimetro con un semplice, singolo filo di cotone?

Troppo silenzio.

2011-11-09T00:24:00.000+01:00

Ogni uomo è colpevole di tutto il bene che non ha fatto.
Voltaire.

Alone, alone, alone.

2011-10-26T02:36:00.000+02:00

Sai, oggi ho riacceso la macchina del tempo.
E ho rivissuto me e te che parlavamo del passato, una specie di viaggio nel tempo nel viaggio nel tempo.

"-Alone.
-Perchè "alone", perchè eri solo?
-No, forse sono così scontato io?
-E allora perchè? Non mi hai mai detto il vero significato.
-...alone. Come quello che ti lascia sui vestiti un profumo.
...alone. Come un paio di grandi ali, quelle che egocentricamente mi permettono di volare.
...alone. Come solo, perchè è così che semplicemente mi lasciasti.
E tolto l'alone del tuo profumo, tolto il mio egocentrismo, io rimanevo davvero solo...senza di te.
(stronza...guarda quanto ti amavo)."

Oggi ho riacceso la macchina del tempo.
E i folletti hanno deciso di portarmi in dono questa conversazione. Forse sei tu che hai chiesto se fossi stata un legame invisibile. Bhe, se ti riconosci in queste parole, vuol dire che i folletti hanno compreso che sei stata tu a scrivere quel commento.
E la risposta ora ti è più semplice...

Proiezione.

2011-10-19T03:37:00.000+02:00

Fuori sembra sia arrivato già il gelo, e questa non è una poesia nè ci sono grossi enigmi da risolvere.
Fuori c'è il freddo, eppure quasi un mese fa c'era ancora il sole fuori, che bruciava.
Nel cielo ci sono ancora i due frammenti dell'aurora, ma non sono più guardati dagli occhi dell'angelo che porta addosso la scritta "Believe". I due frammenti si sono oscurati, e sono scesi in basso.
Fuori c'è il freddo, e quasi un mese fa il sole bruciava.
Non credevo nel tempo, e non ci credo tuttora. Ma le domande, i dubbi che sorgono ora sono molti.
Il dubbio di aver sbagliato a cogliere i legami invisibili tra cose visibili. Il dubbio di aver dato il merito della fine della favola ai due frammenti dell'aurora.
Forse ho sbagliato. Forse a distruggere ogni cosa non sono stati loro, forse semplicemente avrebbero potuto esserci altri frammenti dell'aurora, in altre parti del mondo, esattamente in quel momento, e ogni cosa si sarebbe distrutta ugualmente.
Forse ho guardato solo loro, mentre avrei dovuto guardare i raggi di luce, di una luce partita chissà quando, e chissà da dove, e realizzare che, dopo un viaggio di non sò quanti anni o quanti istanti, quella luce era arrivata a terminare finalmente la favola.
E continuo a pensare a "non sò quanti anni o quanti istanti", per negarmi che sia stato semplicemente il tempo a compiere quello che doveva succedere prima o poi. No, non è stato il tempo, non sono stati "quattro anni e mezzo". E' stato il mio tempo. Tutto qua.
E' stato il mio tempo e sono stati i raggi di luce.
E' così, è solo questa la risposta ai dubbi. Perchè i frammenti dell'aurora in realtà hanno preso forma addosso a qualcosa che non esisteva, no, non esisteva per nulla.
Quei raggi di luce avrebbero dovuto portare due scintille dell'aurora in qualsiasi altro posto, forse di notte, nel mio letto, a casa mia, mentre di colpo mi svegliavo. O forse in sogno. O chissà dove.
Avrebbero potuto, avrebbero dovuto aspettare forse qualche giorno, o anticipare qualche giorno, e ogni cosa sarebbe andata diversamente, meglio.

Ma è andata così, e non ho bisogno di consolazione nè di altro, nè con parole altrui nè con le mie stesse parole.
Non serve la consolazione se non c'è dolore, e non serve raccontare di quel che c'era dietro la porta perchè anche l'inferno è finito di colpo, a sorpresa, e la sua fine è avvenuta così repentinamente da distorcere ancora il tempo, da cancellare ogni qualsiasi parola di sfogo, morta subito, un attimo dopo la fine.
E perchè anche questo luogo ricordi quel che è successo, lo scrivo ancora:
E' stato il mio tempo a spazzar via ogni granello di polvere rimasto. Il tempo impiegato da due raggi di luce per giungere davanti a me. E avrebbero potuto colpire qualsiasi cosa, anche un muro, perchè diventassero concreti.

Se non l'hai ancora capito: non hai nessun merito, semplicemente perchè non hai avuto esistenza reale, ma eri la proiezione di un tuo stesso desiderio esistenzale ipocrita.

Specchiata

2011-10-09T16:55:00.000+02:00

"Specchiata"

Due strofe da quindici versi. Rime interne e composizione a "specchio".
Scritta tra ieri e oggi, appena finita.
Non pubblicata qua sul blog. La pubblicherò in futuro, forse.

Monster.

2011-10-03T22:24:00.000+02:00

Concepito dall'apocalisse.
Gestato durante la pioggia, la bonaccia e il vento.
Partorito durante l'inferno.

E consegnato con fiducia nelle mani della quiete.

28

2011-09-30T18:32:00.000+02:00

28 anni.
La sequenza positiva al momento vede mancare il secondo tassello, su tre.
Anche per quella negativa manca il secondo tassello, su due.

-aggiornamento. è arrivato anche il secondo positivo-

Il primo positivo mi dà fiducia nel genere umano, ancora.
Il secondo positivo forse manca a causa del tempo.
Il terzo positivo come sempre è una eccezione a parte.

Il primo negativo non ha forse imparato nulla.
Il secondo negativo fa più bella figura a tacere.

Tanti auguri, Marino :)

COGLI

2011-09-21T22:07:00.000+02:00

Termina l'aurora.
Comincia l'alba, comincia un nuovo giorno, senza nemmeno tante chiacchiere e senza giri di parole.
E nel titolo del post c'è scritta poco più della metà di tutto.

ONE

2011-09-12T13:48:00.000+02:00

La terra è arida e corrosa
dove si posa, su una, sull'altra
pietra su pietra: deserto
e sembra luna.
Muro a secco che
non è ieri nè futuro.
Lì, rocce inerti:
quasi certi i pensieri
cercano lo spiraglio
da cui sorga vita dolce.
Sbaglio, solo sbaglio.
Corte dita sulle mani
non rami ma pale:
ecco il frutto, caldo il colore.
Ma tutto è un errore:
senti invisibili le spine,
nelle vene palpabili.
L'illusione del sapore in bocca
ma s'apre la mano, e in basso
la bacca cade
come sasso, uguale,
inerte.

Pietra su pietra: deserto,
e sembrava luna.

BE

2011-09-05T22:14:00.000+02:00

E così è cambiato ancora il Cielo. Anche se di "cielo" vero e proprio non si può parlare più.
Stavolta davvero passerà chissà quanto tempo prima che cambi ancora.
Le stelle sono cadute, tutte assieme, anche se le vere stelle fisse sanno benissimo che quei colori, quell'arcobaleno è disegnato anche per loro.
Le tre stelline bianche in basso non sono persone. Assolutamente no. Quindi nessun richiamo a quelli che erano i tre "graffi" del primo cielo, o alle tre stelle nere che all'inizio erano nel bersaglio. E nemmeno a tre persone del presente o del passato vicino.
Le tre stelline bianche sono esclusivamente tre momenti rappresentativi della mia vita, collegati a tre cose importantissime, che racchiudono un po' tutto il senso della mia esistenza.
Cosa mi fa paura?
La frase dell'unico angelo rimasto.
E' difficile credere, anche se preferisco il verbo Credere al verbo "accontentarsi" o "disperarsi".
Alla fine basta avere fiducia perchè ogni cosa abbia un senso.

Man muss noch Chaos in sich haben, um einen tanzenden Stern gebären zu können.

2011-09-04T21:31:00.000+02:00

Sparisce persino l'ultimo granello di polvere. Tutte le luci dell'universo hanno illuminato ogni cosa, dimostrando che non c'è più nulla, non è rimasto niente.
Ma non è vero che non è rimasto niente: quella che è rimasta è la risposta.
La risposta è quello che non può andar via insieme ai granelli di sabbia, ciò che una volta erano macerie.
E la risposta ha in sè le parole di quello che avrebbe dovuto essere.
E quello che avrebbe dovuto essere è un burrone, un buco enorme, oscuro, profondo.
Il Caos dunque, il Caos puro.
Un'era intera passata a cercarlo, nonostante fosse così semplice: il Caos è quello.
E se c'è il Caos, ora c'è anche la Stella Danzante.
Un'era completa passata a trovare la risposta, nonostante fosse così semplice.
Un'era passata a disegnare stelle, bersagli, cicatrici, stelle rovesciate.
Non poteva essere più semplice di così, e me ne accorgo solo ora. Eppure era scritto anche nel mio primo nome qui.

Ed ora. Ora non resta che la consapevolezza, la serena consapevolezza, che la stella è lì, che danza in mezzo all'abisso oscuro, e che danza cantando "avrebbe dovuto essere".

Etimologie fasulle.

2011-08-29T02:18:00.000+02:00

...e se leggi la mia mano non troverai scritto nulla che io già non sappia...

The Platinum Age.

2011-08-25T18:31:00.000+02:00

Passati anni errando

tra polvere e macerie.

Tra l'arterie scorre

annientando, il passato.

Il cielo si scosta e scotta d'improvviso,

e rotta è la via:

un viso compare.

La risposta mia.

Ma si solleva il fumo del mattino,

e il cammino si ferma.

E se da spazi lontani, dall'eterno, giunge un profumo, un profumo che ha in sè il senso e la gioia di ogni cosa, gli occhi si chiudono da soli, e quello che prima era trascinarsi ora può diventare danza.

ARABESCHI.

2011-08-24T20:18:00.000+02:00

Tutto oggi ha un senso nuovo.
Se fosse esistito ancora il cielo, le stelle sarebbero rimaste sconvolte.
Ho avuto ragione in ogni cosa, e lì dove ho sbagliato è stato semplicemente perchè tentavo di rifiutare la realtà per cucirle sopra un senso più consolante.
Ieri avrei dovuto piangere, urlare, gridare.
Ma non l'ho fatto, anzi mi sono dipinto di nuova gioia.
Nuova gioia a cui se n'è aggiunta anche altra, ancora più bella.

La mia vita è fatta di arabeschi, sappiatelo stelle e stelline che hanno occupato un posto provvisorio in quel cielo.
Arabeschi perchè sono le parole a renderla meravigliosa, a modificare ogni spazio ripetendo fiori e foglie all'infinito, a dare senso di immortalità.

E se il cielo fosse stato creato oggi, ci sarebbero solo le uniche, vere stelle fisse che mi accompagnano da anni, e poi l'unica, enorme, gigantesca, luminosissima, l'unica vera Stella con cui nessuna ha mai retto il confronto.
Ma ogni cosa ora ha un senso.
E ne ha ancora di più perchè è arrivata l'aurora, che dolcemente stende un velo tenue sulle stelle, portandole via, e sulla lunga notte che ha dominato per molto tempo, mentre nel cielo delicato color lilla e viola brillano due scintille.

Too Much T.

2011-08-21T22:58:00.000+02:00

Missione compiuta.
Si torna alla base, a consolare il bambino.

Lost

2011-08-21T12:48:00.000+02:00

Due sorgenti d'acqua marina stillavano nel silenzio.
E il figlio della notte inciampava tra i sentieri di Atena
cedendo il passo alla sorella delle Esperidi

Il dio di Lipari non aveva ancora avuto preghiera.

He

2011-08-20T23:58:00.000+02:00

Puoi chiamarlo egocentrismo crudele, o dolcissimo bisogno.
E' il mio semplice modo di invocare vento, tempesta, uragano e bufera.
E' semplicemente Marino.
Sono semplicemente io.

A domani.

ς

2011-08-18T19:10:00.000+02:00

La leva si abbassa di colpo. Tra mille stridori gli enormi, mille ingranaggi si fermano senza rallentare.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa rallenta....

Un lungo filo di rodio entra nella cruna di un ago di platino. E cuce le labbra.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa si ferma...

La mano è coperta di schegge di vetro, sporca di sangue, infilzata da frecce scagliate da nemici sparsi ovunque, corrosa da acqua salata, trafitta da coltellate, livida di colpi di martello, tremante per brividi glaciali, coperta dal sudore di un inferno intero. Ma si allunga con ogni forza, allunga le dita.

...si ferma tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e allunga la zampa...

La mano sfiora. Esso esiste.
Esso esiste davvero. E la mano l'ha sfiorato.

...corre danzando; il suo corno è insanguinato e si allontana chissà dove...

Sdraiato per terra.
Fermo immobile.
Le braccia spalancate
Gli occhi in alto.
Lì c'erano le stelle.
E' rimasto il cielo.
Completamente vuoto.
Oscuro, nero, stupendo.
.
Tutto va meravigliosamente bene.

ο

2011-08-16T14:39:00.000+02:00

L'onda è alta, altissima. La zattera è sulla sua cresta e da lontano sembra potersi scorgere l'isola.
Ma la zattera ridiscende. E allo sguardo non appare più nulla se non acqua salata.
Flutti e frangenti ovunque sbattono sul viso. E sulla carne viva.
Tra le labbra e sulla lingua c'è solamente sale. E se manca, la bocca ne chiede altro.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e a volte sembra sparire...

Lì dove diecimila e una coltellate hanno fallito, riesce una sottile spina. Spina che forse ha centrato l'esatto punto in cui sorge l'anima sdegnata.
Ma l'alba stasera fa scendere magiche gocce di verde. E ogni cosa guarisce.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa sposta incurante l'idolo più prezioso...

Un martello colpisce incessante la testa. Prepotentemente, e senza tregua.
Mille braccia afferrano il corpo nel sonno. E svegliano gridando senza pietà.
E il martello colpisce più forte. Anche nello stomaco.
Aria gelida penetra senza vento dalla finestra. Brividi glaciali sulla pelle.
L'inferno intero sembra essere entrato nella stanza. La fronte suda e il corpo brucia.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa scarabocchia e rende vivi i suoi segni...

α

2011-08-13T22:40:00.000+02:00

Le frecce sono tantissime. Scagliate da nemici sparsi ovunque.
Una colpisce persino da un mondo ormai infranto. Ma il dolore che arreca è minimo.
Il sangue fuoriesce a fiotti. Sangue e ferite, ferite e sangue.
Ma le gambe non cedono, e continuano imperterrite verso lì. Verso la meta.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa ricuce uno strappo...

Le gambe continuano il loro cammino, non per salvarsi. Ma per salvare.
Perchè l'unico modo per salvarsi è giungere a salvare. A salvare la propria salvezza.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e solo per rari e brevi lampi si fa riconoscere...

X

2011-08-09T22:11:00.000+02:00

Corridoio lunghissimo, buio. Profondo.
E' difficile rimettere in moto gli arti. E' complicato regolarizzare il battito del cuore.
Le ginocchia poggiano su schegge di vetro infranto. Schegge che entrano nella carne viva, e nei palmi delle mani ad ogni movimento, ad ogni metro guadagnato.
Gli occhi bruciano di sale e c'è sangue ovunque. Sangue stilla goccia a goccia anche dalle pareti esterne del cuore.
Non è giorno e non è notte. Un'ora sembra interminabile e un attimo può allungarsi per giorni interi.
Lontano c'è una porta, forse, ma, non si sa quanto lontana. E non si sa cosa ci sia dietro.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa dipinge spazi di rosa...

La voce prova a venir fuori. Ma si nasconde.

La voce prova ancora a venir fuori. E finalmente urla quello che può dire.
Lo spirito e il soffio entrano nelle parole e le rendono pulsanti. Vive.

...corre danzando tra cascate di polvere di stelle; il suo corno è insanguinato e con la zampa dipinge le prime immagini...

Favola.

2011-08-06T00:02:00.000+02:00

Il terremoto finì. E fu silenzio.

E fu un istante.
Dalla terra riemersero due enormi, vecchissime statue, vecchie come il tempo in cui cominciò ogni racconto: due idoli, due giganteschi, enormi idoli. Due idoli dalle sembianze umane.
E una aveva il nome più dolce di ogni cosa, e l'altra aveva il nome più amaro di ogni cosa.
Emersero dalla terra e guardarono il cielo, a volerlo sfidare, a dire che ogni atomo era ancora in loro potere.
Alzarono le loro spade al cielo, le incrociarono dapprima facendole sbattere violentemente l'una contro l'altra, a sfidarsi prima di intrimorirlo.
Scintille caddero ovunque, e il palazzo del castello fu illuminato a giorno, e il mago vide quello che prima non riusciva a distinguere con certezza: il cerbiatto svanito era diventato un essere, un animale. Un animale così meraviglioso. Così simile eppure così diverso. Così fantastico.
I due enormi idoli urlarono contro il cielo, e contro il mago, e contro quest'animale fantastico.
I due enormi idoli urlarono. E i libri caddero dagli enormi scaffali, e i ruscelli tremarono, e i pavoni rimasti nel castello si rannicchiarono ancor di più, nascondendo i colli sotto le ali l'uno dell'altro, e i folletti piansero e si inginocchiarono. E il mago sgranò gli occhi.

I due istanti dell'aurora, i due frammenti dell'aurora, le due scintille dell'aurora divennero di colpo giganteschi, distrussero il tetto della torre, fronteggiarono ciascuno uno dei due idoli, e li infransero in un istante. In un istante fecere scomparire la loro polvere, in un istante li annichilirono.

Tutto attorno comparve il caos. Non il Labirinto, ma il profondo, l'abisso, il Caos.
Il Caos divorò ogni cosa, ogni mattone, ogni folletto, ogni piuma di pavone, ogni singola cosa. E trionfò.

Solo il mago rimaneva sospeso in un infinito di Caos, e lo strano animale di fronte a sè.
Egli guardò il mago fisso negli occhi.
Si alzò sulle zampe, abbassò la testa, e veloce lo infilzò al cuore, dritto nell'anima.
Il mago urlò il suo dolore al cielo, e si accasciò sul Caos.
E mentre i suoi occhi si chiudevano, riuscì appena a scorgere i due istanti dell'aurora che salivano al cielo, e che facevano cadere le stelle.
Chiuse gli occhi un'ultima volta, e respirò il profumo di meraviglia che si levava tutt'intorno, felice.

Tutto era Caos, e in mezzo a esso svettava solitario, trionfante, un piccolo unicorno dallo strano colore rosa.
E con la piccola zampa cominciò a dipingere del suo colore un piccolo spazio di Caos.

Questa è la Favola. E questa è la sua Fine.

fAvoLe

2011-08-03T21:11:00.000+02:00

Il castello, le sue stanze, la torre, il giardino, le mura, ogni cosa fu percossa da un terremoto.

E sangue gocciolava sul pavimento.

E fu notte.
E fu buio.
E il tempo si fermò al primo istante dell'aurora, istante che durò per ore, e che sarebbe durato all'infinito se avesse potuto.

Le mura del castello si sgretolarono in un solo istante: ogni singola pietra si infranse in mille pezzetti, più piccoli, impalbabili, e tutto il giardino fu circondato da cumili di polvere di pietra. Dune di polvere di pietra che si confondevano con le dune del deserto circostante. Ma nessun granello di sabbia penetrò mai tra i fili d'erba del giardino.
Le porte d'avorio presero fuoco, senza che alcuna scintilla avesse acceso nulla. Incandescenti, arsero in pochi secondi, senza che le loro fiamme riuscissero a illuminare nulla. E non rimase null'altro che cenere, un mucchio di cenere su cui cadde la serratura del portone, prima di diventare immediatamente ruggine e poi polvere rossa, su un cumulo di cenere grigia.
I pavoni al di là delle porte ebbero solo il tempo di vedere il fuoco divampare, e con le code aperte all'inverosimile ormai già lambite dalle fiamme e già per metà bruciate scapparono nel deserto gracchiando doloranti e atterriti.
I pavoni al di qua delle porte non furono colpiti da nessuna scintilla, e fuggirono, le code richiuse, all'interno del palazzo -il castello nel castello- a cercare il mago, accanto a cui si accucciarono, e non aprirono più becco, cercando prima che questi li guardasse con un cenno d'assenso.

E il tempo riprese a scorrere.
E fu il secondo istante dell'aurora.
Un soffio di vento spazzò via in un sol colpo polvere di pietra, cenere e polvere di ruggine, a perdersi nel deserto.
Il castello rimase senza mura.
Il mago, inginocchiato, tentò invano di spalancare gli occhi.
La sua mano destra sanguinava.

Prima del terremoto aveva deciso di pugnalare, uccidere il cerbiatto, ma all'ultimo istante aveva deviato il colpo.
Il cerbiatto lo guardò negli occhi qualche centimetro prima che il pugnale giungesse a conficcarsi nel suo cranio: troppo tardi per ripensarci, troppo tardi per frenare o fermare la lama che si abbassava stretta nel suo pugno sinistro, preferì colpire la sulla sua stessa mano destra, sollevata per parare.
Lo aveva salvato, ma a costo della sua mano. La sua mano che compiva magie. La sua mano che scriveva.
Non urlò, non gridò dolore, non pianse.
Sangue gocciolava sul pavimento, suo stesso sangue.

La sua mano destra sanguinava, e inginocchiato tentò invano di spalancare gli occhi.
Invano perchè era solo il secondo istante dell'aurora, e non si distingueva null'altro che semplici forme confuse.
Strinse la mano destra al petto per tentare di bloccare la ferita e lasciò cadere il pugnale dalla mano sinistra.
La allungò lì, davanti a sè, dove al posto della sagoma del cerbiatto ora c'era un'altra sagoma, un'altra ombra, differente. Diversa solo per la testa, che ora aveva un profilo completamente differente, specie per un particolare, un assurdo particolare che il mago distingueva chiaramente.
Allungò la mano, ripetendosi che non era possibile.
Non poteva essere possibile.

Due istanti dell'aurora, due frammenti dell'aurora, due scintille dell'aurora, violente più del sole a mezzogiorno, erano entrate nell'alta torre, e di là avevano cambiato tutto quello che era in loro potere cambiare.

Ho amato le stelle troppo profondamente per aver paura della notte. -G.Galilei-

2011-07-24T16:08:00.000+02:00

E' come stare seduti in un enorme campo di grano, sotto il sole di giugno.
E' piacevole, ma ti rendi conto che quel sole ti sta seccando il sangue nelle vene, anzichè lasciarlo scorrere meravigliosamente caldo come prima.
E di colpo senti un filo di vento gelido accarezzarti dolcemente la pelle.
Ti giri e vedi un boschetto ombroso, e sembra che il vento venga da lì.
Puoi scegliere di alzarti, sudare, e provare a raggiungerlo, anche se corri il rischio che quel bosco sia ancora più afoso. O puoi scegliere di rimanere seduto sul tuo culo, e correre il rischio di lasciare che lentamente ti si secchi il sangue in corpo.
Io ho scelto di alzarmi, anche se quel bosco era peggio del campo di grano.

Ma almeno il sangue ha ripreso a scorrere. Ho sofferto la sensazione di spine acute nelle vene. Ma vivo ancora.

Del silenzio cercato.

2011-07-17T17:02:00.000+02:00

Punti la tua mano
verso il cielo
e la bacchetta
disegna sortilegi.

Nega le sorti
e non accetta
diverso velo
dipinto, e umano.

Allontani la brezza
spegni le altre urla
nel petto gridanti.
Tu resti a tacere.

Non desti il piacere.
Troppi e restanti
oltre le mura i sogni:
tua mano li spezza.

res ficta quae tamen fieri potuit.

2011-07-09T22:25:00.000+02:00

Il cielo cambia di nuovo.

Niente più stelle, se non quelle fisse, dentro il bersaglio.
Nessuna.
Perchè? Perchè sò io.
E anche perchè è bene lasciare un enorme spazio per un eventuale stella che comparirà là al centro forse in futuro, ma che tanto non voglio e non cerco e spero non arrivi mai.

Un altro cambio è ben visibile nel bersaglio.

Cambia anche la scrittura. Più grande.

E poi ce n'è un altro, meno visibile. Forse il più importante dei cambiamenti.

NUOVOCIELO.

2011-07-03T21:28:00.000+02:00

Di punto in bianco mi cancelli, come se fossi il nulla più assoluto, senza nemmeno darmi una spiegazione?
Eppure parlavi di favole da raccontare un domani...

...il cielo può cambiare facilmente da un momento all'altro, lo sai benissimo.

[FAVOLE]

2011-06-27T14:26:00.000+02:00

...le porte di ebano si chiusero di nuovo.

Anche la fanciulla che con parole, gesti e sguardi aveva trasformato il castello in un paese delle meraviglie andò via. Forse non bastarono le illusioni del mago, forse le mancava troppo il mondo là fuori, forse il mondo di fuori era troppo importante rispetto agli incantesimi del mago.

Le chiavi erano ancora chissà dove, ma i portoni d'ebano si chiusero saldamente, non prima però che il mago guardasse sfilare i pavoni, con le code vezzosamente aperte all'inverosimile, disporsi al di qua e al di là dell'enorme portone. Alcuni uscirono fuori, non per allontanarsi, ma per urlare gracchiando a chiunque avesse tentato di avvicinarsi all'unica entrata del castello, altri rimasero dentro, con la ferma intenzione di spaventare chiunque fosse riuscito a passare indenne oltre primi.

Il cerbiatto girava per le stanze, mentre un giorno dopo l'altro il castello tornava lentamente a diventare labirinto.

E un giorno, di colpo, il cerbiatto scattò in piedi, correndo verso una finestra della torre in cui il mago era sempre rintanato.

I folletti tentarono invano di fermarlo, ma lui correva verso la finestra, salì con le zampine sul davanzale, e guardò fuori, lontano, fuori dalle mura. Il muso sporgeva lì, in quella direzione, gli occhi sgranati a fissare fuori.

Il mago si alzò, nonostante i folletti gli dicessero di no, di non avvicinarsi alla finestra, di non seguire il cerbiatto.

Dissero di no i folletti, di rimanere seduto, provarono a convincerlo, con ogni insistenza, ma lui si alzò, lentamente compì alcuni passi. Il cerbiatto era lì, con le zampine sul davanzale, e il mago si sporse, e guardò.

E vide.

Vide per un attimo quello che non si può ripetere, vide quello che non poteva essere, vide quello che era già stato, vide quello che non sarebbe mai più stato, e sgranò gli occhi.

Nella camera alle cui pareti erano appesi decine e decine di dipinti comparve un'ombra, ovale, trasparente, del colore dell'acqua salata: prese vita, scivolò lentamente, cadde in terra ed evaporò senza sole.

Il mago vide, mentre i folletti silenti si cercavano con gli occhi, sconsolati, scuotendo la testa.

Il mago scese dalla torre, attraversò le stanze decorate con disegni di porpora e perla, camere di arazzi, camere di sculture, camere dagli alti scaffali su cui erano adagiati libri d'ogni sorta, e attraversando camere sulle cui pareti erano appese decine e decine di dipinti non si curò dell'urlo di quattordici lettere che riecheggiò straziato ovunque.

A passi veloci scese giù dalla scalinata di marmo e granito, e uscì fuori, nel giardino, dove ancora qualche rondine e qualche usignolo sembrava cantare volando nel cielo, dove ancora i fiumi scorrevano tranquilli, con piccole cascate, e dove ancora da alberi sconosciuti, in mezzo all'erba dorata, nasceva qualche frutto delizioso.

Passò vicino ai pavoni disposti al di qua delle porte d'ebano, ignorando il loro gracchiare acuto, ignorando le loro code aperte vezzosamente all'inverosimile.

Aprì lentamente e solamente un po' le porte d'ebano, e in quel breve interstizio vide da vicino ciò che aveva visto poco prima distante.

Le porte si richiusero immediatamente.

Silenzio assoluto.

Lentamente dal cielo cadde un enorme, gigantesco velo nero a coprire ogni cosa, dissolvendosi nel silenzio appena la sua stoffa toccava qualcosa.

E il castello in quelli attimi ritornò labirinto.

Il mago aspettò che i fili di stoffa davanti ai suoi occhi svanissero. Guardò il castello tornare di nuovo tale, rigenerarsi da solo dopo aver vinto il caos oscuro del labirinto.

Ma su ogni cosa rimaneva ora una sfumatura di grigio.

Tornò nelle sue stanze, tornò nell'alta torre.

Il cerbiatto lo guardava con gli occhi lucidi, i folletti tacevano.

Cercò nelle sue tasche, trovò una lama.

Si inginocchiò, e dolcemente accarezzò il cerbiatto, le sue orecchie, la sua testa così minuta. Dolcemente fermò la mano destra sulla nuca del cerbiatto, in basso, stringendolo, tenendolo fermo.

Alzò la mano sinistra che stringeva il manico della lama.

E la abbassò velocemente, per colpire con ogni sua forza.

Il castello, le sue stanze, la torre, il giardino, le mura, ogni cosa fu percossa da un terremoto.

E sangue gocciolava sul pavimento.

CATASTROFE.

2011-06-19T19:21:00.000+02:00

"C’è la neve nei miei ricordi
c’è sempre la neve
e mi diventa bianco il cervello
se non la smetto di ricordare..."
da Manuale d'amore 2

Pioggia, Neve, Tempesta, Apocalisse, Polvere, B, T.
No, non finirà mai Marì, neanche tra dieci, cento anni, mai, mai, mai.
Il tempo si è fermato lì, quando hai distrutto quel momento che sarebbe durato oltre l'eterno.
E questa è la resa.

Dorothy.

2011-06-17T23:52:00.000+02:00

Sei sparita.

stasera

2011-06-10T03:45:00.000+02:00

-No.
-Perchè?
-Perchè sono allergico.
-Non è vero. Tu non sei allergico a nulla.
-Sono allergico alla mediocrità.

Alba e tramonto.

2011-06-07T18:33:00.000+02:00

Il tramonto lo si può vedere sempre, e spesso lo si vede anche quando non si è deciso di guardarlo.
L'alba invece devi scegliere di guardarla, devi soffrire per aspettarla; lei è preziosa, ed è meravigliosa perchè è in grado di dipingere il cielo con delicatezza, mentre il tramonto ha bisogno di colori troppo eccessivi per farlo.
E poi...il tramonto è trionfale per qualche minuto, ma poi rimane solo il buio: l'alba invece porta la luce che durerà tutto un giorno.
Per questo preferisco lei.

Sangue tuo.

2011-05-27T22:55:00.000+02:00

Ecco il segno; s'innerva
sul muro che s'indora:
un frastaglio di palma
bruciato dai barbagli dell'aurora.

Il passo che proviene
dalla serra sí lieve,
non e' felpato dalla neve, e' ancora
tua vita, sangue tuo nelle mie vene.

Le Occasioni - Mottetti, E. Montale

La macchina del tempo

2011-05-24T02:34:00.000+02:00

Tutto è stato detto, e tutto è stato fatto.
Ora non rimane che aspettare i giorni in cui ritorna Orfeo, in cui ritorna suonando la lira, o con la testa voltata indietro, o piangendo, o con la testa recisa.
Basta aspettare Orfeo e ascoltarlo, perchè ha così tanto da dire ancora.

Lì

2011-05-23T17:34:00.000+02:00

Scusa :(

Timoniere

2011-05-23T17:28:00.000+02:00

"Che serve all'uomo anche la sua grandezza
se il mistero per lui resta mistero,
e ha perduto, per via, la grazia?"

Ai miei modelli, U. Saba

Se non c'è tempesta, nè uragano, e nemmeno un lieve vento, poco per volta torna a cadere quel poco di polvere che non era andata via, e ad accumularsi per terra.

B / T

2011-05-15T14:45:00.000+02:00

Tornando a sedere sui marmi...

...non ti ricordavo così bella.

Rajuela

2011-05-10T18:43:00.000+02:00

Non c'era modo di farti capire che così facendo non saresti mai approdata a nulla, e che se in certi casi era troppo tardi in altri era troppo presto, ed eri davvero sull'orlo della disperazione anche in piena allegria e spensieratezza perche c'era tanta nebbia nel tuo cuore turbato [...] no, su me non potevi fare affidamento, il tuo tuo tavolo era il tuo tavolo e io nè ti mettevo nè ti toglievo di là, semplicemente ti guardavo leggere i tuoi romanzi e osservare le copertine e le illustrazioni dei tuoi libretti, ma tu speravi che io mi sedessi accanto a te e ti spiegassi, ti incoraggiassi, insomma che facessi quello che ogni donna spera da un uomo, arrotolarle dolcemente alla vita una corda e zac, che la lanci e la faccia girare, le dia la spinta che la strappi alla tendenza di fare golfini o di parlare, parlare, interminabilmente parlare dei molti argomenti del nulla. Guarda quanto sono mostruoso, che cos'ho per vantarmi tanto, non possiedo neppure più te perchè ormai era chiaro che dovevo perderti (anzi neppure perderti perchè allora avrei dovuto prima possederti) [...] Mi domando se davvero t'immergevi nella trama del romanzo o se ti serviva da trampolino per lanciarti nei tuoi paesi misteriosi che io t'invidiavo inutilmente mentre tu invidiavi le mie visite al Louvre, che certo sospettavi senza però farmene parola. E così' ci andavamo avvicinando a ciò che poi sarebbe accaduto un giorno appena tu avessi capito pienamente che io non ti avrei dato che una parte del mio tempo e della mia vita, e diluire faticosamente il discorso, esattamente, divento noioso persino quando comincio a ricordare. Però com'eri bella alla finestra, con il grigio del cielo posato sulla guancia, il libro in mano, la bocca sempre un po' avida, gli occhi indecisi. C'era tanto tempo perduto in te, eri talmente il modello di ciò che avresti potuto essere sotto altre stelle, che prenderti fra le braccia e amarti diventava un compito fin troppo tenero, troppo prossimo all'opera di carità, e questo era l'inganno perchè mi lasciavo trascinare dall'imbecille orgoglio dell'intellettuale che si crede attrezzato per capire [...] Maga. Senti, questo è soltanto per te, non andarlo a dire in giro. Maga, il modello vuoto, ero io, tu tremavi, pure e libera come una fiamma, come un fiume di mercurio, come il primo canto dell'uccello quando irrompe il giorno, ed è dolce dirtelo con le parole che ti affascinavano perchè non credevi che esistessero fuori delle poesie, e che avessimo il diritto di usarle. Dove sei, dove andremo domani, due punti di un universo inspiegabile, vicino o lontano, due punti che creano una linea, due punti che si allontanano e si avvicinano arbitrariamente [...], ma non starò a spiegarti proprio adesso i cosiddetti movimenti browniani, naturalmente non voglio spiegarteli eppure noi due, Maga, componiamo una figura, tu un punto da qualche parte e io, a una certa distanza, un altro, che si spostano, tu adesso in rue Huchette forse, io ora nella tua camera vuota mentre scopro questo romanzo, domani tu alla Gare de Lyon (se partirai per Lucca, amore) e io in rue du Chemin Vert, dove ho scoperto un vinello stupendo, e a poco a poco, Maga, comporremo una figura assurda, disegnando con i nostri movimenti una figura identica a quella che disegnano le mosche quando volano in una camera, da qui a là, un improvviso dietro front, da là a qui, e questo è ciò che si chiama movimento browniano, capisci? un angolo retto, una linea ascendente, da qui a la, dal fondo in avanti, in su, in giu, spasmodicamente, frenando di colpo e ripartendo nello stesso attimo verso altra direzione, e tutto ciò tesse un disegno, una figura, qualcosa d'inesistente come te e come me, come i due punti perduti in Parigi che si muovo di qui di là, di là di qui, facendo il loro disegno, danzando per nessuno, neppure per loro stessi, una interminabile figura senza senso.

Il gioco del mondo (Rajuela), di Julio Cortàzar

Lira

2011-05-02T17:55:00.000+02:00

Nessun altro marmo nel piedistallo
nessuna guarda il basso tra le stelle
Ride vuota, ora, la scacchiera
era vuota, ormai, ogni casella
nera. E bianca. Già da qualche sera.

Tu non ricordi, vero
il discorso del platino
e del velo nero?

Si, ricordo il velo nero del cielo
ripiegato
esposto, nascosto
tenuto da loro, vittoriosi, davvero
nel gioco breve, di regole scevre
di logica.

Respira
respira solo aria magica
Respira
l'aria è quel che rimane
Respira
l'aria di favola sublime
Respira
rimuovi ogni rumore
Respira
non fuggono parole
Respira
solo un'azione che muore
Respira
il figlio di Calliope ignora ancora la Driade, e i doni di Dite, e nessuna serpe giace ascosa sulla sponda; Proserpina tace; le tigri non subiscono incanti e le querce sono immobili; l''Ebro non rotola tra i suoi gorghi, mentre le rive tacciono lungo tutta la corrente.
Ed egli suona ancora la sua
lira.

ramagustodis

2011-04-24T14:33:00.000+02:00

Le parole non ci sono perchè le avete rubate voi, e io, io vi adoro per questo.

Enorme è la scacchiera
dove manca la regina nera
dove uno è il nero alfiere
dove manca il bianco re.

Assurdamente meraviglioso, assurdamente meraviglioso.

4

2011-04-15T01:33:00.000+02:00

Come se il tempo non passasse mai.

quod latus mundi nebulae malusque
Iuppiter urget;

Potrei rimanere per ore qui fermo davanti allo schermo, a chiedermi cosa scrivere e a cercare parole che non troverò mai, perchè ormai tutto quello che avevo da dire l'ho detto, in ogni modo, forma e colore.

Così che occhi guardano loro
e dimenticano di leggere
il nome tuo.

Ma hanno già parlato altre mie parole per me.

Se le stelle
fossero di ghiaccio
apriresti le tue ciglia.

E alla fine non mi va nemmeno di andare a cercarle all'indietro, tanto sono già qui.
Parla tu, così come hai parlato all'epoca, in quell'altra epoca, anni e anni fa.

?L?N?

2011-04-12T23:20:00.000+02:00

Mai entrati prima d'ora a devastare la sfera onirica frantumandola in mille pezzi con l'urgenza del reale.
...allora non era solo lui, ma tutti loro assieme.
Tutti loro parlavano, insistevano, curando il velo.

Dovrei quindi fidarmi di quella lunghissima parola magica di quattordici lettere.

E anche di quella parola dettami oggi, una parola, color di nero. Portato dietro.
Non lo lascia il profumo e non servono a volare.
Una singola parola.
Ripetuta qualche mese fa, ricordata oggi: .l.n.

Ma è una parola che può durare solo un giorno qui nel castello, prima di evaporare.

Ed ora non occorre raccontare ancora di un'ulteriore lastra aggiunta.
Nè di nuovi grammi d'acciaio, poichè il peso di quella parola, il peso dell' .l.n. è così leggero, incommensurabile, che non esiste alcuna bilancia in grado di misurarlo.

...tutto così enormemente, egocentricamente meraviglioso...

Vale

2011-04-09T22:12:00.000+02:00

A destra, da sola, vicino alle bianche stelle della gloria, per dire che sei la nuova, prima stella di questa seconda fase della mia vita, iniziata quasi due anni fa.
Tvb :)

Pt / Rh

2011-04-08T22:48:00.000+02:00

Soffia il vento? tu ne senti fuori il rumore.
Ascolta, sembra davvero che fischi fuori d'ogni finestra.
Ma se per un istante, un solo istante, ti ritrovi fuori senza volontà a sentirne la carezza addosso, preferisci il calore delle stanze.
Distante spira?
Tu mira: il suo soffio l'hai pur sentito.

Il problema è che noi forse cerchiamo un punto fisso da guardare in mezzo al caos, e non ci accorgiamo che il nostro unico punto fisso è proprio il nostro stesso caos.

Non ha senso chiedersi del platino, nonostante siano andate via le lettere di ambra ricamate.
Non ha senso l'attesa, nè la sorpresa.
Non ha senso il senso da trovare lì dove ogni cosa un senso ce l'ha.
Non ha senso perdersi nelle stanze, a cercare versi mai composti.
Non ha senso sforzarsi a cercare le parole, quando queste vanno e vengono da sole.

narabad-la

2011-04-02T18:01:00.000+02:00

Tu non ricordi, vero?
Il discorso del platino
e del velo nero?

XRPEADNNDAEPRX

2011-03-28T19:42:00.000+02:00

Del color dei sogni non ho ricordo, né bisogno.

Morning star.

2011-03-26T18:30:00.000+01:00

Io non riesco a togliermi questo ronzio dalla testa...

Favole...

2011-03-24T18:43:00.000+01:00

Il Folletto ribelle ha breve tempo a sua disposizione per rimediare al suo danno, o per dimostrare la sua innocenza.

In caso contrario sarà cercato, trovato e condannato.

Il Mago.

No, maybe original.

2011-03-22T15:48:00.000+01:00

XRPEADNNDAEPRX

Ritornano le stelle.

2011-02-22T23:43:00.000+01:00

Alla fine te la meritavi, nonostante tutto.
La stella che ha scacciato le stelle rovesciate dal bersaglio sei stata tu.
Il cerbiatto è tornato nel castello grazie a te.
Così come la fanciulla che ha riaperto i portoni d'ebano del castello aveva il tuo nome...
E anche se ora ogni cosa nel castello è ritornata come prima, non posso che darti il posto che meriti, nel bersaglio...

Affannosamente

2011-02-20T16:34:00.000+01:00

Questo mondo, ove tanti milioni di uomini corrono, affannosamente, dietro l’immagine della felicità che li fugge, è simile ai palazzi incantati dell’Ariosto e del Tasso. Là ti aggiri per gli atri e per le ampie sale; che bei cori di ninfe incontri da per tutto! quanti amici t’offrono la mano, quante seduzioni ti preparano l’amore e le grazie! Non fai che passare d’una maraviglia nell’altra. Statue e dipinti d’artificio raro, colonnati di rubino, mura fiammanti d’oro massiccio. Ma cerca le fondamenta, se puoi, e troverai che confinano coll’inferno. E se anche non le cerchi, giunge il giorno, pur troppo, in cui la ruvida realtà, accostandosi alle mura fatate, le tocca col suo scettro di purissimo elettro; il palazzo va in fumo; ti vedi solo in mezzo ai precipizi, sotto montagne coperte di neve, circondato di laghi di asfalto e di fiamme, mentre dall’alto ti guardano e ridono la tua disperazione, i maghi, le fate e i demoni che più ti allettavano con vane sembianze.

Pietro Borsieri - Avventure letterarie di un giorno

L.A.Y.L.

2011-02-19T20:57:00.000+01:00

Non è uno sbaglio rivolgersi alla vecchia mitologia.
Come uno scultore che impazzito si risolva a immaginare ancora una dea dell'età classica, non per adorarla, ma solo perchè incuriosito dinanzi a un piedistallo distrutto dalle epoche...

1

2011-02-16T10:48:00.000+01:00

BRRRR

che freddo...

Dott.

2011-02-15T00:39:00.000+01:00

Oggi è scomparso il professore che, due anni fa, è stato il mio relatore in occasione del conseguimento della mia laurea.
E anche se gli ho sempre dato del lei, se non è mai stato un "amico" nel senso vero della parola, la notizia mi ha scosso, e mi ha rattristato parecchio.
E' stata la prima persona a riconoscere ufficialmente e con cognizioni di causa le mie qualità. E' stato un tassello importantissimo per la mia vita.

Grazie di tutto professore, sono onorato di aver seguito le sue lezioni, tenute sempre in modo esemplare, sono onorato di essermi laureato con lei, e le sono grato per quel che ha fatto per me.

Addio Professore...

Nebbia

2011-02-10T01:35:00.000+01:00

Quando c'è la nebbia hai due possibilità.
Puoi tentare di fuggire e cercare una via di uscita, una strada, una via.
O puoi fermarti, perderti e scomparire.

Manfredi

2011-01-29T15:36:00.000+01:00

Manfredi:
Ti dico, o uomo, ch'io ho vissuto molt'anni, molti lunghi anni, ma essi non sono niente in paragone di quelli ch'io devo numerare; secoli - secoli - spazio ed eternità - e coscienza di me stesso colla fiera sete della morte - e non disfatto mai! [...] Credi tu che l'esistenza dipenda dal tempo. Sia; ma le azioni sono le nostre epoche; le mie hanno fatto i miei giorni e le mie notti d'una durata infinita, immortale, e sempre simile come la sabbia sul lido, innumerevoli atomi; deserto, sterile e freddo su cui le feroci onde si rompono, ma nulla resta fuorchè carcami e naufragi, sassi ed alghe salse ed amare.

George Gordon Byron, Manfredi.

Per la serie: anche un esame assurdo, odioso, gestito in pessimo modo da una professoressa incapace, è in grado di regalare perle.

R.L.P.

2011-01-20T01:31:00.000+01:00

E' forse tornato l'inverno, dato che fuori c'è nebbia, e che sembra ci sia gelo, e persino le stelle del cielo sembrano nascoste.
Ora si tratta solo di aspettare l'estate.

Labirinto - part 2(n)

2011-01-03T15:36:00.000+01:00

So distant from the sky

Favole, favole.

2010-10-29T17:42:00.000+02:00

Ritornando nel labirinto.

X Dorothy

2010-10-26T02:36:00.000+02:00

Dorothy...questa te la devo raccontare.
E mi fa impressione raccontartela, perchè so che tu mi crederai, sò che riuscirai a immaginare il mio viso quando è successa questa cosa, ma mi fa impressione anche solo ripensarci.

Allora, ti spiego...sto raccogliendo alcune mie poesie, e ho pensato di fare un lavoro cronologico, cominciando proprio dalla prima che ti scrissi anni fa, ricordi? era luglio più o meno.
Purtroppo non l'avevo conservata, anche perchè sapevo che l'avevi pubblicata sul tuo blog.
Insomma. Pochi minuti fa ero sul balcone tutto contento a fumarmi una sigaretta, e ho pensato "dai, quasi quasi metto un post sul mio blog, così che Dorothy magari passando un giorno o l'altro possa leggerlo e accontentarmi."
Ti avrei scritto più o meno:
"Ciao Dorothy, blablabla, mi serve la poesia che ti scrissi a luglio, dato che il tuo blog è bloccato, ti va di recuperarla e mandarmela per mail? grazie tanto ti voglio bene ecc. ecc."

Bene.
Finisco la sigaretta. Entro dentro casa. Entro su splinder.
Faccio per cliccare su login.
E vedo qualcosa di spaventoso.
C'era il tuo nome, il tuo nickname. E la tua password.
Sono rimasto di ghiaccio.
Ho cliccato, e mi si è aperto il tuo blog.

La cosa assurda è che io, se ricordi bene, è vero che avevo la tua password (me la dicesti prima di "litigare" 2 anni e mezzo fa, ricordi? e io poi ti confidai quando ci risentimmo che avevo le conversazioni salvate, e riuscii a recuperarla), ma è anche vero che non entravo sul tuo blog da almeno maggio-giugno 2009.
Da un anno e mezzo fa.
E la cosa più assurda è che io sono 3-4 mesi che uso Chrome...e ovviamente non ho mai messo il tuo nickname e la tua pass qui su Chrome, nè ho mai tentato di visitare il tuo blog da qui, dato che sò che non lo scrivi più da parecchio.
Qui su Chrome c'è memorizzata ovviamente la mia password e il mio nickname.
Ma è uscito il tuo nickname, non so per quale assurdo motivo. E la tua password....

Io non ho parole, davvero...

In ogni caso...sono entrato nel tuo blog...la poesia l'ho recuperata...l'ho salvata su un file di testo...e nulla...
...grazie, anche se non hai fatto nulla, so che i folletti hanno fatto tutto da soli, e mi sono permesso di entrare solo perchè sò che tu non mi avresti detto di no...

Spero tu stia bene, ovunque tu sia :)
Kisses :)

10+2

2010-10-10T17:57:00.000+02:00

Nella mia vita non c'è posto per altri.
Nella mia vita esisto sempre e prima io, i miei gusti, le mie volontà, i miei impegni i più importanti di tutto e di tutti.
Sono fatto in un altro modo.
Sono una bella persona ma non posso donare quello di cui gli altri hanno bisogno.
Definisco la vita altrui "mediocrità".
Condivido il nulla.

No, non sono io, mi dispiace.

Memoria, fantasia...

2010-09-28T13:54:00.000+02:00

Poi l'arrotino si schiarì la gola: "E' bello il mondo."
E io pure mi schiarii la gola:"immagino." -dissi.
E l'arrotino: "Luce, ombra, freddo, caldo, gioia, non gioia.."
E io: "Speranza, carità.."
E l'arrotino: "Infanzia, gioventù, vecchiaia.."
E io: "Uomini, bambini, donne.."
E l'arrotino: "Donne belle, donne brutte, grazia di Dio, furberia e onestà.."
E io: "Memoria, fantasia.."
"Come sarebbe a dire?" -l'arrotino esclamò.
"Oh, niente-dissi io-pane e vino."

Conversazioni di Sicilia, Elio Vittorini.

SVEGLIA!

2010-08-31T01:47:00.000+02:00

Su msn, facebook e per sms questi giorni è girata questa catena di Sant'Antonio.

"Quest’anno nel mese di agosto ci sono 5 domeniche, 5 lunedì e 5 martedì. L’evento accade ogni 823 anni e nel feng shui cinese pare che porti molti soldi a chi lo fa presente ad altri 8 parenti e amici, quindi eccomi. Buona fortuna!"

Uno la legge, la inoltra, e pensa di aver mandato una sms simpatico a un amico.
La cosa fantastica di questa innocua catena è che non è una SEMPLICE catena, ma la dimostrazione assoluta di quanto sia facile per noi spegnere il cervello e credere a tutto ciò che leggiamo.
Si, perchè in realtà TUTTO CIO' NON E' AFFATTO VERO! O meglio, è vero che agosto 2010 ha 5 domeniche, 5 lunedi e 5 martedi, ma è anche vero che la cosa non accade ogni 832 anni, ma molto più spesso. UNA VOLTA OGNI 6 ANNI, con le dovute "intermittenze" causate dagli anni bisestili.
Eppure è facile accorgersi di quanto tutto ciò sia una stronzata: basta pensare che agosto ha sempre 31 giorni, sempre. I giorni della settimana sono 7, e scalano ogni anno. Calcolando che ogni 4 anni c'è un bisestile, i giorni "saltano" di due.
Vabè, troppi calcoli qua. L'importante è aver reso l'idea. Ma sarebbe bastato ragionare in maniera brutale: "i giorni della settimana sono sette: quante possibilità ci sono che il 1' agosto sia domenica? Una su sette", e più o meno si sarebbe venuti a capo della questione.

In ogni caso, siccome io sono il primo che non ci sà fare con la matematica, sono andato a controllare qui:

http://xoomer.virgilio.it/esongi/calcoloperpetuo.htm

è bastato sfogliare gli anni per vedere che il mio discorso filava.

Comunque, quel che voglio dire non è assolutamente che chi abbia inoltrato questa catena sia uno sciocco (l'ha inoltrata anche la mia ragazza, quindi mi darei la zappa sui piedi :P), ma semplicemente che a volte è davvero facile dare per buona una notizia solo perchè la si è letta chissà dove.
Pensateci la prossima volta che guardate Studio Aperto, o Rete 4, o leggete qualche "giornale"...

letamaio italiano.

2010-08-31T00:46:00.000+02:00

Credevo avesse un senso studiare lettere.
Credevo che avesse un senso perchè la gente ha sempre -mi illudevo- voglia di cultura letteraria.
Credevo avesse un senso perchè l'italiano non morirà mai.

Ma guardi facebook. Ragazzini che scrivino "Se ti baciassi tu cosa farebbi?", ragazzi di vent'anni che scrivono "te l'ho prometto, non ti scorderò mai", ragazzine che scrivono "Ti stupro a ritmo di minimal" (vi giuro, queste cose le ho viste davvero davvero..).
Vedi queste cose e ti viene un dubbio.
Poi magari pensi: "Dai, c'è bisogno di gente che insegni l'italiano a questi poveretti che magari non hanno avuto la possibilità di studiare". E invece ti accorgi che è gente che le superiori le ha fatte, o le sta facendo. E ti accorgi che lo stato dà sempre meno soldi all'istruzione, alla ricerca, che preferisce il maestro unico ecc ecc e tante altre cose che non ha senso ripetere.
Poi vedi Gheddafi che arriva in Italia con 100 cavalli, che chiede 500 ragazze a cui spiegare il Corano, che afferma che l'Europa ha bisogno della cultura islamica.
....
500 ragazze....per spiegar loro il Corano...pagate...reclutate da una agenzia...
...
Noi eravamo il paese di Virgilio, di Cicerone, di Dante, di Petrarca, di Leopardi, di Montale. E lo dico senza retorica. Ora ridotti a vendere 500 nostre sorelle per assistere a una lezione sul Corano fatta da chi? Da Gheddafi.

Dorothy?

2010-07-27T01:02:00.000+02:00

Dorothy è sparita?

Accidia

2010-07-24T16:01:00.000+02:00

Dipingimi ali nere
come notti in primavere
Dipingi il cielo in rosa
come fosse s'ogni cosa
Dipingi ali bianche
dipingile se stanche

nell'ultima sfera

2010-07-03T01:22:00.000+02:00

La noia di guardare il resto del mondo.
Tutto, o quasi, attorno è mediocre, solo e solamente mediocre. E questa volta non è egocentrismo, è la realtà, la stupida, cruda realtà.
Non è solo la mia mente a dirlo, non sono solo i miei occhi, o gli occhi di chiunque abbia un po' di sale in zucca.
Basta poco per avere conferma di quanto effettivamente quel che ci sta attorno sia il più delle volte insensato, scialbo.

Ti libero la fronte dai ghiaccioli
che raccogliesti traversando l’alte
nebulose; hai le penne lacerate
dai cicloni, ti desti a soprassalti.

Mezzodì: allunga nel riquadro il nespolo
l’ombra nera, s’ostina in cielo un sole
freddoloso; e l’altre ombre che scantonano
nel vicolo non sanno che sei qui.

Poi leggi un poeta, lo leggi, lo studi con noia, con rabbia per il suo nichilismo che non può nemmeno definirsi tale, perchè non c'è in lui nemmeno la certezza del nulla, lo studi quasi schifato.
Passano i giorni, finisci di studiare le sue poesie,e ti accorgi, di punto in bianco, di quanto abbia ragione.
Ti accorgi che dietro quasi ogni sua parola c'è una verità.
Ti accorgi che sta dicendo le stesse cose che tu hai pensato per anni. Ti accorgi che riesce anche a farti notare dell'altro, molto altro.

Oh l'orizzonte in fuga, dove s'accende
rara la luce della petroliera!
Il varco è qui? (Ripullula il frangente
ancora sulla balza che scoscende...)

Ti ho odiato, ti ho quasi schifato per il tuo essere così grigio. Invece avevi ragione tu, Arsenio.

½

2010-06-08T02:01:00.000+02:00

Questa è per te amore mio. So che non è il tuo genere, ma anche tu sai che questo è l'unico modo che ho per essere musicalmente romantico...
Buon ½ anno ½ dell'anima mia...

One and One - Robert Miles

The sky isn't always blue
The sun doesn't always shine
It's alright to fall apart sometimes, mmm
I am not always you
And you are not always mine
It's alright to fall apart sometimes

After all is said and done
One and one still is one
When we cry, when we laugh
I am half, you are half

The heart isn't always true
And I am not always fine
We all have an angry heart sometimes

Look how far we have come
One and one still is

One moon (one moon)
One star (one star)
I love the one we are
One thread (one thread)
One line (one line)
Let's stand still in time

One moon (one moon)
One star (one star)
I love the one we are
One thread (one thread)
One line (one line)
That runs through our lives

Look how far we have come
One and one still is one ah
Ooh

Pride

2010-05-13T00:19:00.000+02:00

No man succeeds in everything he undertakes. In that sense we are all failures. The great point is not to fail in ordering and sustaining the effort of our life. In this matter vanity is what leads us astray. It hurries us into situations from which we must come out damaged; whereas pride is our safeguard, by the reserve it imposes on the choice of our endeavour as much as by the virtue of its sustaining power.

Joseph Conrad - The duel

alice+ira

2010-04-04T17:37:00.000+02:00

ed è solo dannata paura di perderti
tragica paura di non averti accanto
quel tanto che vorrei.

solamente nebbia, e voglia di mordersi
è solo rabbia immaginarti distante
è l'istante interminabile della tua lontananza.

è solo dolore ogni minuto d'attesa
così che unica in trionfo l'ira
gira e ritorna tra i pensieri offuscati.

...ma mi bastano i minuti con te per dare senso a ogni pensiero
mi basta il tuo pensiero per cancellare ogni minuto nero.

Pretty Green Eyes

2010-03-21T20:30:00.000+01:00

Non sò per quale motivo, ma mi è ritornata in mente questa canzone, datata 2005 se non sbaglio, sconosciutissima in Italia.
Non sò nemmeno perchè, ma mi è venuta voglia di pubblicarla qua, nonostante avessi altre cose di cui parlare, come il film di Alice in Wonderland, o l'ultimo libro della Santacroce.
...ma c'è tempo per tutto.

Do you study in Bari? ahahahahah! Part 3 (or maybe 4?)

2010-03-04T12:56:00.000+01:00

E dopo un mese quasi di silenzio rieccomi qua.
Tutto procede tranquillamente, con poche novità, di cui una che mi lascia leggermente titubante: il fatto che quest'anno la nostra Passione Vivente sarà fatta per le strade, dal vivo, e non su un palco.
Mah, vedremo.
Altra novità. Lunedi riprendo con le lezioni che, come è normale aspettarsi, hanno orari perfettamente studiati tra loro, così che sia possibile seguirle tutte.

Vediamo un po', il mercoledi dovrei seguire Letteratura italiana, Letteratura latina, Storia della critica letteraria italiana.
Vediamo anche gli orari:
Letteratura italiana è dalle 10.30 alle 12.00
Letteratura latina è dalle 11.15 alle 12.45
Storia della critica è dalle 12.00 alle 13.30.

Abbiamo un problema, che però posso facilmente risolvere in diversi modi:
* Potrei ad esempio seguire L.Italiana sino alle 11.15, dopo di chè mandare un mio clone, o meglio un Avatar a seguire L.Latina. Alle 12.00 potrei andare nell'aula di S.della critica e lasciare sempre l'Avatar a seguire L.Latina, sino a che, alle 12.45, potrei farlo rientrare alla base.
* Potrei seguire metà L.Italiana, metà L.Latina, tutta S.della critica, ma questo sarebbe ingiusto! Perchè Le due letterature dovrebbero sacrificarsi, e S. della critica no? A 'sto punto seguiamo anche metà S.della critica con una decisione salomonica.
* Potrei restarmene a casa per protestare, ma servirebbe a ben poco, o molto più probabilmente servirebbe a saltarmi un prezioso giorno di lezione
* Potrei attendere che in segreteria si accorgano della simpatica sovrapposizione, e che quindi tentino di risolverla, cosa probabile quanto l'apparizione di Babbo Natale.
* Potrei chiedere in dono l'ubiquità, così da poter seguire tutto comodamente.
* Potrei fare 5 minuti in un'aula e 5 nell'altra: l'unico problema è che mi ritroverei appunti ad capocchiam, e probabilmente cadrei stramazzato al suolo dopo 30 minuti di corse forsennate.
* Potrei installare un ricevitore radio in un'aula mentre seguo nell'altra.
* Potrei lasciare un registratore nell'aula di L.Latina, ma chi me lo va a mettere? E quante possibilità ho di ritrovarlo?

Al momento la soluzione più plausibile è quella di non seguire per nulla L.Latina, seguendo interamente le altre due lezioni. Se poi qualche anima pia ha altri suggerimenti utili, essi saranno ben accetti ^_^

Ps: ma che cacchio, è cambiato di nuovo il sistema inserimento post di splinder?

50pixel-musicisti

2010-02-05T14:53:00.000+01:00

Ok, aiutatemi a risolvere questo gioco altrimenti impazzirò.
Premetto: le immagini non sono opera mia, le ho solo salvate e numerate perchè volevo a tutti i costi scoprire tutti i 50 musicisti.
Fino ad ora ho riconosciuto questi: aiutatemi con quelli mancanti o correggetemi se ho sbagliato :)

1 Bjork
2 Tatu
3 Scissor Sisters
4 Villagge People
5 Emy Winehouse
6 U2 (by Ciccio)
7 Black Eyed Peas
8 INXS (by Grace)
9 50cent
10 Coldplay (By Giangi)
11 Robbie Williams (by Ciccio...vedete qua link )
12 Tupac
13 Wham!
14 Kraftwerk
15 Snoop Dogg
16 Queen
17 Ozzy Osburne
18 Lauryn Hill
19 Oasis
20 ????
21 Kiss
22 White Stripes (By Ciccio)
23 Led Zeppelin (By Angy)
24 Usher
25 Gun's Roses (By Ciccio)
26 Chemical Brothers
27 Kelis
28 ????
29 Nirvana
30 David Bowie
31 Jackson Five (By Ciccio)
32 Christina Aguilera
33 Eminem (By Ciccio...difficilissimo, questa è la dimostrazione: link )
34 Missy Elliott ( Ma non sono sicuro)
35 Jamiroquai
36 Duran Duran
37 Madonna
38 Velvet Revolver (By Ciccio)
39 Will Smith
40 Jimi Hendrix
41 Prodigy
42 Marylin Manson
43 Daft Punk ( :D )
44 Elton John
45 Public Enemy
46 Red Hot Chili Peppers
47 Queens of the Stone Age (By Paolo)
48 Stevie Wonder
49 The Gossip (By Angy)
50 Rolling Stones

-_-

2010-02-04T14:01:00.000+01:00

Ennesima goccia di nervoso.
Eppure non mi pare di chiedere chissà cosa.

F.....

2010-01-12T02:42:00.000+01:00

...erano giorni bui, giorni di pioggia, giorni di tempesta.
Fuori dal villaggio c'era la guerra. E nel villaggio c'era un ragazzino che aveva voglia di guardarla, e di combattere.
Il ragazzino decise di partire, e a nulla valevano gli avvertimenti degli amici: chi gli diceva che il nemico era troppo forte, chi gli diceva che era troppo sterminato per lui, troppo debole per affrontarlo. Ma a lui non importava: avrebbe vinto, ne era certo.
Non aveva nemmeno un'armatura, il ragazzino, ma solo con una spada di legno con cui, diceva, avrebbe potuto vincere ogni nemico.
Perchè? Perchè quella spada di legno gli era stata regalata da uno strano essere, incontrato in un bosco, un giorno lontano, quando era solo un bambino.
Partì.
Povero, senza un soldo in tasca. Senza una spada, senza una corazza.

La guerra durò a lungo.
Senza un vincitore nè un vinto.
Ma il ragazzino imparò una cosa: quella spada di legno non era affatto buona per combattere. Aveva delle qualità, questo è vero, ma non era per combattere.
La guardava, il ragazzino, chiedendosi cosa farne. Come imparare a usarla.

Passava il tempo, passavano gli anni.
Il ragazzino diventava ragazzo.
Il ragazzo diventava uomo.
Ogni battaglia, ogni guerra, ogni scontro che egli combatteva, non importa se vinto o perso, gli lasciava qualcosa addosso. Non cicatrici, ma pezzi d'acciaio.
Prendeva le spade d'acciaio dei nemici, proprio quelli oggetti dannati che avrebbero dovuto ucciderlo, e le fondeva, per creare pezzo dopo pezzo la sua armatura.
E la spada di legno, cosa farne?
Durante le pause di ogni battaglia egli si siedeva per terra e, con un coltellino, incideva quella, rendendola più sottile, sempre più sottile.

Guerra dopo battaglia, battaglia dopo scontro, scontro dopo duello, l'uomo riuscì a completare la sua armatura, a renderla enorme, rilucente, meravigliosa. Intoccabile, infrangibile.
E la spada di legno, cosa farne? Era diventata sottile oramai, sottile quanto una bacchetta.

...e un giorno, per caso, scoprì cosa aveva di speciale quel legno.
Lo scoprì e si meravigliò.
Ridisegnò con esso tutto quanto, ridisegnò la sua vita, ritornò ragazzo, ragazzino.
Decise che non avrebbe voluto crescere da guerriero. Che gli anni passati erano stati inutili, privi di senso.
La bacchetta di legno lo aiutò a ridisegnare ogni cosa. Ogni dettaglio.
In fondo, pensava, le cose si comprendono a pieno solo a sangue freddo.
Ridisegnò tutto, e costruì un castello. Enorme.

...e quando uno strano essere che abitava nel castello assieme a lui, simile a tanti altri lì dentro, simile, forse uguale, forse lo stesso che tanto, tantissimo tempo prima gli aveva donato la spada di legno, gli chiese perchè sotto le sue vesti l'uomo indossasse ancora la corazza d'acciaio, egli rispose che lo avrebbe fatto per sempre. Per sempre, perchè, anche se ora nel castello non parevano esserci pericoli, quella corazza gli si era stretta addosso, e non riusciva a liberarsene.
E forse era un bene, perchè, se anche tutte quelle magie si fossero spezzate, se anche il castello fosse tornato labirinto, se anche fosse tornata la guerra, egli avrebbe potuto resistere, e sopravvivere ancora.
Da uomo, se fosse ritornato tale, e se non fosse stato più capace di ritornare ancora mago.

MMX

2010-01-01T21:13:00.000+01:00

Doveva per forza cominciare così quest'anno.
Con una stella, meravigliosa, lassù.
Capace di scacciare le stelle cattive dalla costellazione dell'arcobaleno, dal bersaglio.

Buon 2010 a me, a voi, a tutti.
:)

Febbre

2009-12-15T12:22:00.000+01:00

E' passata una settimana. La prima settimana.
Tutto così meraviglioso. Così semplicemente meraviglioso.
E ora?
E ora febbre a 38.5 da due giorni, e mi manca da impazzire.

...e non accendo una sigaretta da qualcosa come 18 ore...

Favole...

2009-12-08T19:29:00.000+01:00

...e dopo tanto, tantissimo tempo, il cerbiatto tremante ritornò tra le mura del castello fattosi labirinto, li dove i ruscelli scorrevano tumultuosi, e dove l'erba era ormai secca. E ci ritornò non si sa perchè, e non si sa come.
Ma non ebbe bisogno di chiavi per aprire portoni o serrature, perchè il castello lo attendeva prima o poi e, in fondo, il castello era un po' opera sua.
Tutto era silenzio, eccetto i rumori dei ruscelli, e il cerbiatto trovò posto sotto un albero ridotto a scheletro d legno.
Con gli occhi lucidi guardava in alto, in direzione delle torri così alte, dove terminavano le scale di marmo e granito, cercando segnali, cercando il mago che gioisse per il suo ritorno. Ma il cerbiatto si illudeva, perchè da quelle finestre nessuno sembrava affacciarsi.
Smise di guardare lassù, e chiuse gli occhi.
E così tutto restava silenzio. Nemmeno i folletti gridavano o ridevano tra le stanze.
Ogni cosa taceva.

Passavano giorni silenti.
Il cerbiatto guardava la desolazione attorno a sè, senza che gli facesse più alcun effetto, abituatosi al rumore spaventoso dei ruscelli, a quello delle cascate che sputavano acqua, ai versi acuti dei vezzosi pavoni.
Fino a che un giorno con la coda dell'occhio gli sembrò di cogliere un viso sporgersi dalla finestra di una torre del castello. Si girò il cerbiatto, smettendo di tremare per un istante: un viso, un viso di un folletto, che sorrideva e per un attimo indicava là, lontano, lontano...lontano....
Ma sparì immediatamente, tanto da sembrare una illusione.
Smise di guardare lassù, e chiuse gli occhi.
E così tutto restava silenzio. Nemmeno i folletti gridavano o ridevano tra le stanze.
Ogni cosa taceva.

Rumori dalle porte.
Di colpo il cerbiatto alzò gli occhi, smettendo di tremare.
Il mago rintanato nell'alta torre, la cui entrata era nascosta tra i decori di porpora e perla, si affacciò allla stretta finestra, e volse lo sguardo in direzione delle porte d'ebano.

Come finisca la favola non è dato saperlo.
Ma i folletti raccontano che le porte cigolarono per giorni, sempre più forte. Raccontano del mago che scese di sua volontà dalla torre. Raccontano di non sapere come si siano aperti i portoni d'ebano, perchè in quell'istante ci fu il silenzio più assoluto, nonostante attorno ci fosse il caos. Raccontano che quei portoni siano ora di nuovo chiusi. Raccontano del cerbiatto che pare abbia smesso di tremare, quando lo accarezza una mano leggera. Raccontano di un castello che si trasforma giorno dopo giorno, guidato dalle parole e dai gesti e dagli sguardi di chi riesce a renderlo nient'altro che un paese delle meraviglie...

I.W.

2009-11-30T22:57:00.000+01:00

Respirando
Rumori da porte lontane.
Nel
E i ruscelli per qualche istante smisero di scorrere impetuosamente.
Silenzio
E un cerbiatto, ritornato là chissà come, non tremò più per pochi attimi, e alzò gli occhi lucidi in quella direzione, lì, fuori.

Metamorfosi del Cielo

2009-11-27T16:16:00.000+01:00

Perchè una cornacchia è come uno scrittoio?

A breve la soluzione...forse :)

Never look back

2009-11-24T14:23:00.000+01:00

This the truth:
I never look back
I cant explain what I feel,
I just knowthis is real

Dont you want to seize the day?
I want to go back to reality
But Im just addicted to stay

Guide me the way
(Guide me the way)
Out of infinity
(Out of infinity)